Hoje, escrevo em prosa, não há poesia que me corra na alma, apenas um simples vazio, aquela mão cheia do nada que me preenche, hoje...
Não consigo pensar em nada, mas ao mesmo tempo, a minha cabeça transborda com um pensamento, 'O que é a vida? O que fiz eu da vida, ou melhor, o que é que eu fiz para merecer esta vida?' Absolutamente nada... Tenho tudo o que preciso, tenho muito que comer, tenho tecto onde dormir e saúde nunca me faltou, tenho amigos, sei ler e escrever, e a partir daí não devia haver mais nada que eu ousasse querer, o céu é o limite... Mas não, pobre mortal imundo de pensamento, sempre descontente, sempre rosnando pela vida que não tem... 'Que vida é essa?'; será que existe algo para além do que me é necessário para viver que eu ainda teime em pedir? Ou criei eu um mundo só meu, um ideal de mundo cinematográfico, quase utópico, inacessível? Que me impede de ver o que já tenho, que me obriga a vagabundear por esse mundo, a ser um eterno diletante de pensamento; porque não estou eu contente com a vida que tenho, se por esta não paguei nada, nem fiz nada para merecer... Oh pensamento ruim... Porque não me deixo viver a vida, porque tenho sempre de achar que não merece ser feliz?
Está escuro já, e não tenho mais que dizer se não que deixar esta pergunta para mim mesmo: "Estás nesse canto escuro do universo porque queres, ou porque simplesmente te resignas-te a ficar de lado?"
Deixo também este quadro de Salvador Dalí... é assim que estou hoje, vazio numa casa vazia a olhar para o cinzento vazio que jaz lá fora...
